Pintadas

La Semana Santa me gusta, entre otras razones, porque me permite ser turista en mi propia ciudad, andar por calles y barrios que sólo visito de año en año, fotografiar a diestro y siniestro motivos, esquinas y edificios. Pierdo la vergüenza, por supuesto en el buen sentido, y acabo acumulando una enorme cantidad de imágenes, algunas en la memoria de la cámara y otras almacenadas en confusa vorágine con los recuerdos más antiguos, el sentimiento olvidado o la idea de algún futuro proyecto que pronto olvidaré.

Me gusta especialmente prestar atención a las pintadas. Este año han llamado mi atención dos. La primera es toda una reflexión gráfica sobre la propia pintada. Una línea voluptuosa que recorre el zócalo de una casa y conduce la mirada del paseante hacia un interrogante.

Pintada

La segunda es mucho más sencilla, pero también más terrible. Alguien no pudo evitar escribir con caligrafía diminuta, en una calle apartada de los recorridos habituales, sobre un canalón de desagüe, lo que pasaba por su corazón en ese momento. Y lo subrayó con doble línea y letra mayúscula. Es una pintada dirigida a caminantes atentos, pudorosa, casi privada. La rugosidad del soporte aporta un temblor a la letra que contribuye perfectamente al resultado.

Pintada

Ambas pintadas en la misma calle se me antojaron dos manifestaciones del carácter de la ciudad. Por un lado la brillantez, el juego de la línea, el lucimiento, si bien modesto y hasta provinciano, de quien se planta ante el arte o ante la vida para cuestionar y ser avanzadilla, probablemente entre mediocres. En el lado opuesto, la esencia. Sin florituras, sin gritos ni alaracas; solamente la palabra que, como dijo Bécquer, hiere el sentimiento y huye.

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