Las ruinas

Hay pocas cosas que me gusten más que una ruina. Me da igual vivirlas en directo que a través de otros

Estos, Fabio, ¡ay, Dolor!, que ves ahora,

campos de soledad, mustio collado,

fueron un tiempo Itálica famosa.

Y si la ruina es solitaria, si a ella no llegan las infames turbas, mejor que mejor.

Por eso disfruté como un auténtico cochino -ibérico, claro está- con la excursión al castillo de Reina, en Badajoz, muy cerquita de Llerena, una sábado brumoso de cielo panzaburro y frío casi polar.

Se llega por buena carretera hasta el pequeño pueblo en el que las gentes que quedan se asoman para ver quién es el forastero que se atreve. Hay que abandonar el coche en la base del monte y subir una pendiente moderada que lleva al castillo, entre ovejas que pacen y cagan.

Cuando ya se ha llegado cerca del Castillo, comienza el disfrute: restos de torres y muros, verde hierba, aire helado que abrasa los pulmones. El Castillo.

Pero el final de la subida está cerca, y desde lo alto puede contemplarse la hermosa campiña extremeña.

Es momento de recuperar el resuello que los fumadores perdemos en estas situaciones y adentrarse en el interior.

Transitar por las que fueron calles de la fortaleza, contemplar los restos de las dependencias, dejar volar la imaginación y dedicar el tiempo necesario para que también vuele la de quienes te acompañan.

No hay nada como una ruina en un día amenazante. El aire que corta la piel del rostro es el viento del tiempo que ha arrasado el lugar. Siglos de viento combatiendo contra los lienzos de las murallas, contra el olvido y contra las almas de unos moradores que, si el visitante se esfuerza, puede aún llegar a ver, atareados en sus labores cotidianas.

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